Via Zara
Il salone è pieno di gente, chi sta in piedi, chi seduto, chi balla, chi sta suonando e chi canta. Insomma, tutti sono impegnati. Io solo sto lì come un albero, fisso, immobile, incredulo e stupito: ma come fanno tutti questi a ballare così bene, con leggerezza, con armonia, coi passi giusti senza sbagliare, senza inciampare, senza cadere?
Io vorrei tanto provarci, ma... non so nemmeno cosa stanno suonando. E nemmeno so come si fa e non conosco nessuno che può aiutarmi.
Tutti conoscono tutti, solo io sono un cane senza collare. Cosa faccio? Rinuncio? Esco e vado a casa? O al solito bar di Gino a vedere le solite facce? Ma no, dai, aspetta un attimo, magari...
Ma quella è Marisa, la figlia del custode. Con lei ho confidenza, la vedo tutti i giorni, ci salutiamo sempre con un sorriso, penso di esserle persino simpatico. Ed è sola!
Forse se mi avvicino, la saluto, le offro da bere qualcosa al bar, dopo magari mi insegna a ballare.
Cosa faccio? Vado o non vado? Ma sì. Tanto al massimo mi dice: no, grazie e arrivederci.
Ecco, mi sto avvicinando, è a un metro, sono lì con la bocca aperta per salutarla e la mano pronta a stringere la sua, che, porca vacca, ecco... un marcantonio di quasi due metri spunta dal nulla, con un corpo che sembra un armadio a due ante, un sorriso da pubblicità in TV, due spalle larghe come la cordigliera delle Ande, due occhi che se ti guardano male ti sotterrano vivo, arriva e in un soffio la prende sottobraccio, la stringe a sè e la bacia sulla bocca. Sulla bocca? In mezzo a tutta questa gente? Che sfrontato! Ai miei tempi non si usava così. Ti buttavano fuori subito dal locale con insulti e minacce, altrochè.
Va bene, ho capito. Il ballo non fa per me. Me ne vado. Sissignori, me ne vado.
Sarà ancora aperto il bar di Gino?